Mis tertulias internas
Mi universo creativo donde convergen narrativa y fotografía. Cuentos e historias cortas que nacen de reflexiones íntimas, acompañados de imágenes que capturan mi visión del mundo. Un diálogo entre palabras y realidad.
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- Sep 21, 2026
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El peregrino (opens the original)
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Era uno de esos sábados de mediados de otoño, de hojas caídas, en que todos publican fotos de sus perros y comentan:—Está fatigado mi pequeño amorcito.Quizá uno leyó la frase bajo la foto de un labrador con un pañuelo a cuadros, o la escuchó de una amiga que removía el café con una cuchara de más, o en el gimnasio, donde el instructor de spinning repetía «hoy no hay excusas» a un público que miraba el suelo.—Estoy agotada —dijo Marina, sin levantar la vista del teléfono.</s
El silencio antes de la palabra (opens the original)
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Tres cuarenta y cinco de la mañana. El insomnio vino de visita.Me siento en el escritorio, entre papeles sueltos y libros abiertos, envuelto por la calma chicha de la madrugada. La lámpara, con su luz tenue, dibuja una isla de claridad en medio del sueño del mundo. El silencio me arropa. Frente a mí, una pantalla, una hoja en blanco espera.En la quietud, escucho resonar un leve murmullo entre mis neuronas, un atisbo de actividad se estremece. Solo espero.Mi garganta convertida en un nudo con mem
La Llama que Ahorró un Bosque (opens the original)
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Su mundo olía a ceniza y café rancio. Durante siete años, cada mensaje sin respuesta, cada esquina girada sin un rostro familiar fue una astilla en la hoguera de su paciencia. Lara había conocido a Liam en una terraza luminosa en Lisboa: un verano fugaz de promesas susurradas bajo el sol, planes garabateados en servilletas. Él, un nómada digital; ella, anclada a una galería de arte en Madrid. La distancia, al principio una aventura, se convirtió en un abismo de horarios y husos que devoró su rom
La página donde respiras (opens the original)
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La lámpara apenas arde, un hilo de luz que tiembla como si tuviera miedo de despertarte.Escribo, o creo que escribo. La punta roza el papel y la palabra nace húmeda, como si hubiera estado llorando en otro cuarto. No la busco, me encuentra. Se desliza desde un lugar más alto que mi frente, baja por la nuca, se detiene un instante en la garganta y luego cae, redonda, imposible de mejorar.No soy yo quien elige el orden. Alguien respira detrás de mis ojos y decide por dónde debe ir la sombra de la
El viaje cancelado (opens the original)
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Mariana Luna coleccionaba pasaportes como quien colecciona heridas: cada sello era una promesa de que, en algún lugar lejano, por fin se sentiría completa. Había recorrido las dunas de Marruecos, los templos de Angkor Wat, las calles nevadas de Kioto, siempre con la maleta lista y el corazón en fuga.Aquella mañana de otoño, en el aeropuerto de Barajas, todo parecía alinearse para su próximo escape: un vuelo a Bali, isla de arrozales y amaneceres rosados. Ya imaginaba sus pies descalzos en la are
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