HeyJaredDominical de sensibilidad
Cada domingo te haré llegar una intimidad: una reflexión viva sobre el arte de amar, desear, sanar, crear y vivir.
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- Sep 28, 2026
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El barro (opens the original)
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Empiezo a poner palabras a una ambición silenciosa y lejana.Existe en mí una ambición soterrada.Muy íntima.Frágil y pesada.Yo soy un barro húmedo.Y mi ambición fue de porcelana.Quise ser la Inmaculada.Y soy un barro.Húmedo.Tocado.Torneado.Mojado.Secado.Un barro que mancha.Que guarda.Que cambia.Que rompe.Que moja.Y que vuelve.No es inmaculado.Este barro.Reposa.Se moja.Nace.Ensucia.Construye.Mancha.Se seca.Ser
Tengo fe. Tengo un don. (opens the original)
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No sé si recuerdo cuándo sucedió, pero un día, milagrosamente, desarrollé un don que me permitía confiar ciegamente en todo aquello que se gesta y que aún no alcanzo a ver.Tengo fe.Tengo un don.Escribo sobre algo que todavía no veo.Quizás escribir sea precisamente eso: acercarse a algo que aún no tiene forma y quedarse lo suficientemente fina y quieta como para que aparezca.Ahí, en ese lugar, despliego mi feminidad. Despliego un cáliz y la fe vierte un vino dulce que os embriagará.Siento que hay
Un vestido tierno (opens the original)
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Como resultado de todo lo que sucede de puertas adentro, una sale a la calle vestida de exultancia o, por el contrario, de apagamiento.Quizá por eso la intimidad no sea tanto un lugar al que retirarse como un lugar en el que una se adentra y cultiva para después vestirse.Todo lo que sucede ahí, viste.Todo.Después, una sale a la calle. Casi convencida de que, si ahí ha habido amor, bondad, dedicación, descanso, alimento y fe, la exultancia se repliega y te viste.He creado un hogar en el que recue
Lo que ablanda (opens the original)
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Yo empezaba a escribir.Él se convertía en padre.Él aprendía a cuidar una vida.Yo aprendía a cuidar una voz.Paradójicamente, él no iba a leerme.Yo tampoco iba a ver crecer a su hijo como había imaginado.Y, aun así, que él me dijera que tenía que escribir tenía más valor que el hecho de que todas aquellas, y estas palabras, pasaran por la mirada de quien me había invitado a hacerlo.Sin su mirada, escribí. Comprometidamente.Sin mi presencia, su hijo creció. Y, pese a nuestros puntuales encuentros e
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