HeyJareddiarios de una periodista
escribo, escribo y escribo. dejo en palabras todo aquello que no cabe en mis crónicas periodísticas. me obsesiona contar historias. ahora desde el líbano.
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Una alcea en medio de la nada (opens the original)
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A primera vista, el pueblo parece haber esquivado la devastación. El coche se desliza ligero sobre una carretera inalterada y perfectamente funcional. A ambos lados de la calzada, hay algunos despuntes de destrucción: un coche transformado en chatarra por el impacto de un proyectil, carcasas de edificios cubiertas de rostros de mártires con decenas de banderas amarillo chillón ondeando, y el rastro de los escombros escurriéndose hasta el asfalto. Pese al retorno de sus habitantes, la aldea sigue
Las manos que sostienen los templos (opens the original)
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En la plaza Concejo se concentran, en cuestión de horas, varios templos. Algunos podrían verlos contrarios. Las de aquí sabemos que uno sin el otro no existirían. El de la fiesta y el del jolgorio se instala cuando cae la noche y aún cuando despunta el alba. Antes tenía forma de escenario con cabeza de camión. Ahora, con una simple cabina con luces de colores, basta. Lo que importa es que haya música y unos buenos altavoces. Pero en cuanto el sol golpea con convicción el pavimento, se rinde home
Salir a vivir (opens the original)
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El mar seguía manso. Ni se inmutó. Las lágrimas, en cambio, corrían sin dar tregua. Un correo electrónico confirmó el segundo mayor temor de una sociedad navegando su primer verano en pandemia. Vuelo cancelado. No había forma de cruzar ese mar. El sueño tan a tocar de la punta de los dedos se desplomó en ese apartamento de Conil de la Frontera. Mi primer llanto por Beirut fue lejos de ella. Esas lágrimas iniciales por no tenerla vuelven a mis pestañas, igual de sinceras, igual de desesperadas.<a
Sólo se sobrevive a la escritura escribiendo (opens the original)
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Durante el mes de julio, busqué la enésima forma de propiciar mi escritura. No sé quién me descubrió 750words, una plataforma donde el objetivo diario es escribir, al menos, 750 palabras. Lo logré durante un par de semanas. Luego llegaron las vacaciones y no volví a teclear en días. Los confetis que llenaban la pantalla al cruzar la meta fueron mi máxima motivación en jornadas de poco trabajo, constantes crisis de identidad y llantos puntuales. Entre la oscuridad de pensamientos casi tan asfixia
Oda en construcción (opens the original)
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Si yo viviera en una ciudad distinta, tal vez fuera otra persona. Si hubiera plantado mis raíces en otra ciudad, puede que hoy la tristeza fuera diferente. La habría, porque la nostalgia se asoma por cada uno de mis poros, pero no sería la misma. Seguramente no tendría el mismo tamaño que la culpa, algo inevitable en estas latitudes donde la pena duerme a la intemperie sin un techo que proteja los cuerpos. Yo que tengo un techo, una nevera llena, tres ventiladores y dos aires acondicionados que
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