HeyJaredA voix basse
À voix basse est un espace pour ce qui ne se crie pas. Des histoires d’amantes invisibles, de désirs silencieux, d’inconnus croisés et aussitôt transformés en fragments de fiction.
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- Sep 13, 2026
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- Aug 16, 2026
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L’homme au carnet invisible (opens the original)
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Rome, un après-midi de printemps.Je l’ai vu la première fois à la terrasse d’un institut culturel. Un jeune homme avec des cheveux savamment désordonnés, quelques boucles aux oreilles et un livre glissé dans la poche arrière de son jean. Sa tenue était une représentation parfaite de la nonchalance bien étudiée.C’est le livre qui m’a convaincue. Le Désert des Tartares, de Dino Buzzati.Il s’est installé seul, a commandé un café, allumé une cigarette et ouvert son roman avec cette aisance particuli
La chambre était payée pour la nuit (opens the original)
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Nous nous étions quittés sur un accord : nous retrouver toujours au même endroit, jamais le même jour, jamais à la même heure.Nous ne nous devions rien d’autre qu’un peu de temps et du sexe. Ni rendez-vous réguliers, ni contraintes. Les occasions viendraient, nous le savions.Après cette première nuit, nous avions continué à nous écrire. Beaucoup. Tant et si bien que je ne me souviens plus si notre rendez-vous suivant était trois jours ou deux mois plus tard. Je me souviens en revanche très bien
L'amant des pluies nouvelles (opens the original)
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Le printemps a le don de faire reverdir le monde, et toi, le mien.Comment je l’ai rencontré, je ne m’en souviens plus. Comme si, étourdie par le parfum du printemps, je ne faisais plus de différence entre les jours qui rallongent, et le temps avec eux, brouillent mes souvenirs comme un rêve sans arrêt recommencé. Est-ce qu’il y avait une soirée ? Non, un café peut-être ? Je ne sais plus. Des amis, sûrement ? Non, je dois confondre. Ma seule certitude, la seule chose qui m’assure que je ne t’ai p
Notre nuit sur ma peau (opens the original)
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Le réveil a sonné beaucoup trop tôt. Quelques heures plus tôt, nous étions persuadés que la nuit ne finirait jamais. Et pourtant, le matin nous a trouvés épuisés, emmêlés l’un à l’autre, encore engourdis de sommeil et de désir.La douceur du réveil avait un goût différent, comme une torpeur dont on ne souhaiterait pas sortir, un cocon confortable. Mais quand nos mains ont retrouvé nos corps, la fièvre aussi avait changé de goût. Nous savions tous les deux que cette fois serait la dernière avant l
L’amante des fleurs sauvages (opens the original)
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Certaines rencontres ont l’insolence des fleurs sauvages : elles poussent où elles veulent et bouleversent le paysage.Elle m’avait donné rendez-vous à la terrasse d’un café parisien alors que le mois de mai battait son plein, quelque part entre la torpeur des ponts, qui laisse la ville à moitié endormie, et l’énergie des terrasses où tout le monde se retrouve pour profiter des premiers soleils.Je suis restée une minute à l’observer de loin avant de la rejoindre. Elle me fascinait par la nonchala
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